22 декабря 2004 г., 1:52:23
Ирке

Моя жизнь стала как борщ в холодильнике: продукты вместе, но не
составили одного вкуса. Аромат жизни раздроблен. Для меня новый год -
что для тебя день рождения, всегда происходит непонятное при надеждах
на лучшее. Сейчас я разочаровываюсь в волшебстве мира, сильнее чем
раньше, мне кажется всё недостойным звания человеческого, эти биржи,
автобусы, штаны на молнии, вискас. Словно бы и не мечтали мы в детстве
о мировой революции, словно бы чушь прекрасную не несли. И я замолчал.
Я молчу. Нет смысла говорить. Может быть тогда уткнусь в телевизор,
как более смышлёные соседи по палатам. Из какого дерева выдрочена моя
волшебная палочка? Образ разгаданного фокусника - образ детства,
поэтому так манит, поэтому так силён: словно бы в цилиндре лежат
скелетики зайчат. И ещё: говорят, атомный взрыв - это когда чего-то
много и в одном месте; материя спрессовывается до какого-то предела,
затем что-то происходит. Но это - материальность, вынужденность,
совсем не искры в небе. Вот я как, Ирушка.

ЛИТЕРАТУРНАЯ СЛУЖБА  © 2002